Todas son Ana

Todas tienen algo de mi, mis besos,
mis traumas, mi taza de café, mi
desembocadura en lo absurdo, mis
abrazos satinados, mis perfectos
defectos, pero ninguna es Ana

Juegan, jugamos, ellas bailan, yo
las mimo, ellas se aferran, yo huyo,
ellas me encuentran, me regalan su
corazón, yo lo devoro, y dentro de
las venas busco a Ana

Todas son Ana, una parte de ella, pero nunca la parte que busco, aun Ana
existiese no fuera Ana, porque Ana no
es nadie, Ana es mis anhelos, mis
deseos perturbados, mi única propietaria
y nunca le perdonaría que no fuera como
Ana

Año 0

Volveré, volveré al principio de este año, juro por los demás años que no tuve mejor año que este, no lo hubo, ni el año en que descubrí que santa no existía me sentí tan victorioso, lo hice todo, juro por cada mes que lo logre todo, viví a plenitud, mis ojos dieron vida a mis pensamientos como nunca, lo ficticio se hizo real, tan real que puedo tocar esa realidad con cada uno de mis dedos.

Mis pies, mis pies nunca pisaron tantos paraísos, caminaron en cada pradera que se posó en la agenda de viaje, y los paraísos que no existían me los invente con tal de pisarlos, y mis oídos, oyeron todas esas palabras dulces, hasta las que molestan, y uno que otro día oyeron cosas tristes, pero la vida es una lotería, al menos eso creí oír para tapar el dolor.

y mi pie, nunca se ruborizo tanto, sin importar el sentimiento, talvez solo el mar caribe en su ciclo de bravura se erizo tan parecido, y mi corazón, tuvo todas las emociones, vibro y me apretaron hasta vomitarlo, pero lo levante del suelo y me lo volví a tragar hasta que ya late por su cuenta y canta como tambor de Tanzania.

Lo hice todo, y lo que no hice no importa, y lo que Hare tampoco ha de importar, la vida es eso, hacer, y lo que no haces lo hace otro, y lo que no vives talvez lo leas en la vida de otro, y cuando te des cuenta que leíste sobre la mía, te darás cuenta que perdiste este tiempo de tu vida en vivir la mía

Las letras

La silueta reflejada, torso sobre una ola, el misterio de las sirenas, los cuerpos de los poetas, las lagrimas del adiós, el salitre de los sueños, los amores subjetivos, los encuentros, las ideas subversivas, los abrazos inconclusos, la mixtura de cerebros, el ron derramado en la arena, el horizonte del deseo, el silencio del fondo, la superficie ruidosa, el olor del recuerdo, los pasos de baile inducidos, los amigos el flotar, el nadar, el volar, la bahía, mi bahía.

Pronto ya no serán solo letras.

Esas Historias de Amor

Cuando el vino cruza el paladar se transforma de néctar de uva y delirio de poeta en una especie de asesino asueldo, atraviesa la garganta y se dispersa entre las venas en busca del Corazón, con el fin de matarlo, pero una muerte cargada de una rara alegría de morir

Dos amigos, dos vasos y una botella del asesino morado a la espera de fluir por el umbral de su presa, y de repente llega, y sin mediar palabras lo envenena de su alegría, el veneno hace efecto inmediato, el corazón empieza a hablar entre desvaríos.

Cuando llega la ultima copa ya el corazón no se contiene y suelta lo mejor, esas historias de amor que mantienen la tierra girando alrededor del sol, sale una historia de la boca de uno de mi amigo envenenado, la historia de esa chica que cambio de repente y lo abandono sin dejar mas que dudas, el corazón se aprieta pero pide mas veneno, esta vez para tranquilizarse.

Llega el turno temido, trato de controlar a mi embriagado y latiente corazón, pero toma la palabra y no se controla, sale esa historia que lo mantiene ocupado, se reviven los recuerdos tan lucidos que creo que puedo oler el mar y los besos que describo y el sonido de las olas y su boca en mi mejilla y mis manos en su pelo, lo puedo sentir ahora.

Salen las dudas a flote, como será el momento cuando la vuelva a ver? se completara esa historia de amor?, ella siente lo mismo o solo yo creo que esta historia existe?, me esperara?... pero suenan las copas, y la felicidad del vino vuelve, nos queda la lengua morada, un leve mareo y esas historias de amor, que si terminan mal, al menos sirven para contarla a los amigos cuando nos envenena el vino.

cronicas vicerales

Hoy no quiero escribir, prefiero leer, quizás mirar, como si con una cámara mirase el mundo como único espectador que ve una película que solo entenderá para si mismo.

Prefiero esta noche no pensar, y que la rabia que me arrebata se calme, y ser un sinvergüenza que vive solo para reír de los que se ríen.

Y si la rabia me lo permite, también quiero escuchar, oír que tiene el mundo que decir para excusarse conmigo, pondré cara de atención aunque lo ignorare

Esta noche todo me dará igual, diré las verdades al que me las pregunte, y me descontaminare de este mundo mirándolo a la cara.

Al final sonreiré como siempre, porque la rabia es mi alimento y es la que me impulsa y se transforma en el perfecto equilibrio de mi alma.

una conversacion

La primera palabra fue en mi mente, y fue para tranquilizarme, la segunda se la dije para que no se notara lo que sentía en ese momento, y así dos o tres palabras se fueron disfrazando para no recaer en lo que estoy evitando, y las palabras cada vez que pasaban por mi mente las mandaba a la boca transformadas en la cotidianidad que tranquiliza la mente y reprime el corazón.

El como has estado fue un ¨ Me muero por estar a tu lado ¨, Estas comiendo bien? Un conozco la dimensión de tu dolor y El te visitare en Diciembre no fue mas que mi ultimo deseo ¨ Por favor no te mueras antes de que yo te vuelva a ver.¨ Y el final de la conversación solo me quedo ese vació que solo llenara alguna mentira que el cerebro me haga creer.

las novedades

Sigo exactamente donde me dejo el ultimo tren, el mundo gira en la misma dirección, el diablo continua en azufre, cupido sigue soltero, las olas chocan en la misma costa, la adicción al café sigue su curso inquebrantable, mi corazón sigue depositado en la misma cuenta, el auto sabotaje creativo sigue peleando conmigo y la paz espiritual sigue corriendo delante de mi.

La dinámica se mueve a la velocidad de las ideas, aunque mi cuerpo sigue en la misma posición fetal, una idea lo mueve, en varias direcciones y un recuerdo lo hace temblar con ganas de futuro ya soñado mil veces, dando los mismos pasos y tomado de las mismas manos que veo en mi cabeza, que aunque sigue en la misma posición juega a soñar y convierte los sueños viejos en novedades.